Lumina – ce bună…
Într-o odaie neagră,
obrazul transparent al unui copil
adormit pe o mână de lună.
Steaua ce zboară
din nicovala serii
lovită de un ciocan,
uşoară.
Torpila unei ciocănitori
scăpărând argint
dintr-un mesteacăn
În zori.
Aţa cu care
maşina de cusut a lunii
însăilează
sfâşiatele valuri amare.
S-a făcut întuneric,
dar ţi-am sărutat lobul urechii,
şi ţi s-a aprins trupul de aur
feeric.